La Habana tiene nombre de mujer - por Kevin A. García.
Mesa Pacifico
Les comparto esta crónica sobre Cuba en la que narro una mirada sobre la vida en la isla.
La Habana tiene nombre de mujer. No tan señorial como Rosario. No tan europea como Florencia. No tan cristiana como Belén. La Habana, por el contrario, tiene piel tropical. Tan caribeña como esta mulata que, en el corazón de la ciudad, camina hacia el centro de la pista. Ha caído el sol, estoy en la Casa de la música y esta mujer lleva cinco minutos sentada alrededor de una mesa vacía en el flanco derecho de la discoteca.
Nadie le pregunta qué va a consumir: es de la casa. Ningún mesero la detalla con deseo: es conocida. En pocos minutos deberá competir con otras mujeres por los turistas que ahora empiezan a llegar. No importa que sean europeos: habla inglés. No importa que sean canadienses: habla un poco de francés. Es una intérprete de la noche cubana. Se pone de pie y camina hacia la pista. Tiene alrededor de veinte años. Vive con su madre, su abuela y tres hermanos. Es flaca, de senos breves y concisos. Se ha puesto unos tacones puntiagudos con hebillas doradas. Lleva una falda corta. Entre una blusita azul, ceñida y escotada, deja ver la continuidad de sus hombros, su nuca y su espalda.
Empieza a mover su cuerpo y de a poco expulsa feromonas por cada uno de sus poros. Se escucha una canción de Bob Marley. Eleva sus brazos y mira sus senos como dos jugueticos provocadores. Ondea su cintura y genera un campo de gravitación donde ella es el centro. Los turistas la ven relajada. Pero los meseros saben que no está tranquila. Es el fin de mes en temporada baja. A pocos metros de la pista, cruzando un pasadizo, otras mujeres, también jóvenes, empiezan a llegar a la discoteca. En una hora superarán en cantidad a los hombres extranjeros. La mujer conecta su mirada con un canadiense solitario. Él, de vez en cuando, toma un coctel con ron blanco que, minutos antes, un mesero ha dispuesto sobre su mesa. Termina la canción y de inmediato ella se dirige hacia él. Pide que la invite a un trago. Tiene algunos minutos para lograr que el hombre se decida a entrar entre sus piernas. Ya sea que a ella le guste o no. Buscará que él pague para tenderse en una cama barata. Para que ella lo cabalgue y lo gobierne. Conseguirá algunos dólares para llevar a su casa. Afuera de la discoteca un racimo de carros envejecidos espera la cosecha de la jornada. Parqueados en medio de las penumbras reflejan un ambiente fantasmagórico.
Alrededor de la ciudad otras mujeres aguardan turistas. Cada espacio de La Habana cuenta un pedazo de historia. Ellas merodean en el hotel La Riviera, la misma zona donde décadas atrás algunos militares se apostaron con baterías antiaéreas sobre la avenida desierta. En La Tropicana, el mayor cabaré nocturno, dispuesto desde hace un siglo en el sector de Marianao. En sus inicios ofreció juegos, bebidas y mujeres semidesnudas a políticos. A mafiosos. A artistas norteamericanos. Hoy los extranjeros pagan hasta 90 dólares por un show que combina cuerpos espléndidos con salsa cubana. Otras mujeres rondan el Hotel Nacional. Allí años atrás Gay Talase preparó un perfil de Muhammad Alí. Ambos se hospedaron en las habitaciones del hotel, en compañía de Howard Bingham, miembro del círculo íntimo del tembloroso campeón. En el hotel aguardaba el momento de encontrarse con Fidel para obsequiarle un retrato ampliado donde Alí estaba abrazado con Malcom X. También negociaba en el mercado negro una caja de tabacos Cohiba.
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