Perú: Herencia

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Perú: Herencia

César Hildebrandt

En mis años de lector ensimismado, devoré todo lo que pude. Me conduje por el principio del placer, de modo que me dediqué al plancton de la literatura y la poesía. Abría el hocico de cetáceo imaginario y por allí entraban las tramas, los personajes, los recursos y la música de novelistas y poetas que habían derrotado una y mil veces al pánico de la página en blanco.

Más tarde, traté de cumplir con los deberes de mis caseros estudios generales autoinfligidos y leí a pesados ensayistas, a cientistas de la sociedad, a Freud y a Marx, a Lenin y Trotsky, a Hobbes y Maquiavelo, a buena parte de aquel olimpo del bostezo. Vaya que me costó, pero traté de hacerlo porque la literatura y la poesía no bastan para emprender el viaje. No sabía en ese entonces que ese viaje me llevaría modestamente al periodismo, un oficio venido a menos cada vez más.

Debo decir que ni siquiera el más intenso sentido del orden y del cumplimiento del deber me empujaron a leer a Stalin, cuyas obras, en todo caso, no tuvieron que ver con las palabras sino con la arquitectura del terror. Ni Haya ni Mariátegui me entusiasmaron mucho, pero allí estuve peleando con cada renglón y terminando la tarea.

Una de las lecturas más cálidas que recuerdo de aquellos días de soledad y neurosis en marcha fue la de las obras de Ciro Alegría. Las tenía en un tomo magnífico de Aguilar –libro que conservo felizmente– y las empecé a leer con un poco de miedo. No había entrado aún en el mundo de Arguedas y lo rural me era ajeno. Para mi vergüenza, debo decir que sentía más cerca el Nueva York de John Dos Passos que el Puquio de José María. (Seguir  leyendo...)

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