Discorso di Tatanka Yotanka

[ernesto gastaldi]

Laggiù il cielo che ha pianto lacrime di compassione sul mio popolo per secoli indicibili, e che a noi appare immutabile ed eterno, può cambiare.
Oggi è giusto. Domani potrebbe essere coperto di nuvole. Le mie parole sono come le stelle che non cambiano mai. Qualunque cosa dica Seattle, il grande capo di Washington può contare con quanta più certezza possibile al ritorno del sole o delle stagioni.
Il capo bianco dice che Big Chief a Washington ci manda saluti di amicizia e buona volontà. È gentile da parte sua perché sappiamo che ha poco bisogno della nostra amicizia in cambio.
La sua gente è molta. Sono come l'erba che copre vaste praterie. La mia gente è poca. Assomigliano agli alberi sparpagliati di una pianura spazzata dalle tempeste.

Il grande, e presumo buono, Capo Bianco ci fa sapere che desidera acquistare la nostra terra ma è disposto a concederci abbastanza per vivere comodamente.
Questo sembra davvero giusto, persino generoso, perché l'Uomo Rosso non ha più diritti che ha bisogno di rispetto, e l'offerta può essere anche saggia, poiché non abbiamo più bisogno di un paese esteso.
C'è stato un tempo in cui la nostra gente copriva la terra come le onde di un mare increspato dal vento ricoprono il suo pavimento lastricato di conchiglie, ma quel tempo è passato da tempo con la grandezza delle tribù che ora sono solo un triste ricordo.

Non mi soffermerò, né compiangerò la nostra prematura decadenza, né rimprovererò ai miei fratelli dal viso pallido di averla affrettata, poiché anche noi potremmo essere stati in qualche modo da biasimare.
La giovinezza è impulsiva. Quando i nostri giovani si arrabbiano per qualche errore reale o immaginario e sfigurano i loro volti con vernice nera, significa che i loro cuori sono neri, e che sono spesso crudeli e implacabili, e i nostri vecchi e le vecchie donne non sono in grado di trattenerli . Così è sempre stato.
Fu così quando l'uomo bianco iniziò a spingere i nostri antenati sempre più a ovest. Ma speriamo che le ostilità tra noi possano non tornare mai più. Avremmo tutto da perdere e niente da guadagnare.
La vendetta dei giovani è considerata un guadagno, anche a costo della propria vita, ma i vecchi che stanno a casa in tempo di guerra e le madri che hanno figli da perdere, lo sanno meglio.

Il nostro buon padre a Washington - poiché presumo che ora sia nostro padre oltre che tuo, dal momento che re Giorgio ha spostato i suoi confini più a nord - il nostro grande e buon padre, dico, ci manda a dire che se facciamo ciò che desidera, lo farà proteggici.

I suoi valorosi guerrieri saranno per noi un irto muro di forza, e le sue meravigliose navi da guerra riempiranno i nostri porti, così che i nostri antichi nemici lontani a nord - gli Haida e gli Tsimshian - cesseranno di spaventare le nostre donne, bambini e vecchi uomini. Poi in realtà sarà lui nostro padre e noi suoi figli.
Ma può mai essere? Il tuo Dio non è il nostro Dio! Il tuo Dio ama il tuo popolo e odia il mio!

Piega amorevolmente le sue forti braccia protettive attorno al viso pallido e lo conduce per mano come un padre guida un figlio neonato. Ma ha abbandonato i suoi figli rossi, se sono davvero suoi.

Anche il nostro Dio, il Grande Spirito, sembra aver abbandonato noi.

Il tuo Dio rende il tuo popolo più forte ogni giorno. Presto riempiranno tutta la terra. La nostra gente si sta allontanando come una marea che si allontana rapidamente che non tornerà mai più.

Il Dio dell'uomo bianco non può amare il nostro popolo o lo proteggerebbe. Sembrano essere orfani che non possono cercare aiuto da nessuna parte. Come possiamo allora essere fratelli?
Come può il tuo Dio diventare il nostro Dio e rinnovare la nostra prosperità e risvegliare in noi sogni di ritorno alla grandezza?
Se abbiamo un Padre Celeste comune, deve essere parziale, perché è venuto dai Suoi figli pallidi. Non l'abbiamo mai visto. Ti ha dato leggi, ma non aveva una parola per i Suoi figli rossi le cui moltitudini brulicanti un tempo riempivano questo vasto continente come le stelle riempiono il firmamento.

No, siamo due razze distinte con origini separate e destini separati. C'è poco in comune tra noi. Per noi le ceneri dei nostri antenati sono sacre e il loro luogo di riposo è terra consacrata.

Vaghi lontano dalle tombe dei tuoi antenati e apparentemente senza rimpianti. La tua religione è stata scritta su tavole di pietra dal dito di ferro del tuo Dio affinché tu non possa dimenticare.

L'Uomo Rosso non avrebbe mai potuto comprenderlo o ricordarlo. La nostra religione sono le tradizioni dei nostri antenati — i sogni dei nostri vecchi, dati loro nelle ore solenni della notte dal Grande Spirito, e le visioni dei nostri sachem, ed è scritta nel cuore della nostra gente.

I tuoi morti cessano di amare te e la loro terra natale non appena oltrepassano i portali della tomba e si allontanano oltre le stelle. Vengono presto dimenticati e non tornano mai più.

I nostri morti non dimenticano mai questo mondo meraviglioso che ha dato loro l'essere. Amano ancora le sue valli verdeggianti, i suoi fiumi mormoranti, le sue magnifiche montagne, le valli nascoste e i laghi e le baie verdeggianti fiancheggiati da verdeggianti laghi e baie, e bramano sempre con tenero affetto per la vita dal cuore solitario, e spesso tornano dal felice terreno di caccia per visitare, guidare, consolarli e confortarli.

Il giorno e la notte non possono convivere. L'Uomo Rosso è sempre sfuggito all'avvicinarsi dell'Uomo Bianco, come la nebbia mattutina fugge prima del sole mattutino.

Tuttavia, la tua proposta sembra giusta e penso che la mia gente la accetterà e si ritirerà nella riserva che offri loro.
Allora vivremo separati in pace, perché le parole del Grande Capo Bianco sembrano essere le parole della natura che parlano al mio popolo dalla fitta oscurità.

Poco importa dove passiamo il resto dei nostri giorni. Non saranno molti. La notte dell'indiano si preannuncia oscura. Non una sola stella di speranza aleggia sopra il suo orizzonte.
I venti dalla voce triste gemono in lontananza. L'oscuro destino sembra essere sulle tracce dell'Uomo Rosso, e ovunque ascolterà i passi in avvicinamento del suo decaduto distruttore e si preparerà impassibile ad affrontare il suo destino, così come la cerva ferita che sente i passi del cacciatore in avvicinamento.

Ancora qualche luna, qualche altro inverno, e nessuno dei discendenti delle potenti schiere che un tempo si spostavano su questa vasta terra o vivevano in case felici, protetti dal Grande Spirito, rimarrà a piangere sulle tombe di un popolo una volta più potente e pieno di speranza del tuo.

Ma perché dovrei piangere il destino prematuro del mio popolo?

La tribù segue la tribù e la nazione segue la nazione, come le onde del mare. È l'ordine della natura e il rimpianto è inutile.
Il tuo tempo di decadenza può essere lontano, ma arriverà sicuramente, perché anche l'Uomo Bianco il cui Dio camminò e parlò con lui da amico ad amico, non può essere esente dal destino comune.

Possiamo essere fratelli dopo tutto. Vedremo. Mediteremo sulla tua proposta e quando decideremo te lo faremo sapere. Ma se dovessimo accettarlo, qui e ora pongo questa condizione che non ci venga negato il privilegio senza molestie di visitare in qualsiasi momento le tombe dei nostri antenati, amici e figli.

Ogni parte di questo suolo è sacra a giudizio del mio popolo. Ogni pendio, ogni valle, ogni pianura e ogni boschetto, è stato santificato da qualche evento triste o felice in giorni da tempo svaniti. Anche le rocce, che sembrano mute e morte come il sole soffocante lungo la spiaggia silenziosa, fremono di ricordi di eventi commoventi legati alla vita del mio popolo, e la stessa polvere su cui ti trovi ora risponde più amorevolmente al loro passi dei tuoi, perché è ricco del sangue dei nostri antenati, e i nostri piedi nudi sono consapevoli del tocco simpatico.
I nostri coraggiosi defunti, le madri affettuose, le fanciulle felici e dal cuore felice e persino i bambini piccoli che hanno vissuto qui e si sono rallegrati qui per una breve stagione, adoreranno queste cupe solitudini e alla sera salutano gli spiriti ombrosi che ritornano.

E quando l'ultimo Uomo Rosso sarà morto, e il ricordo della mia tribù sarà diventato un mito tra gli Uomini Bianchi, queste coste brulicheranno dei morti invisibili della mia tribù, e quando i figli dei tuoi figli si crederanno soli nel campo, il negozio, il negozio, sull'autostrada o nel silenzio dei boschi senza sentieri, non saranno soli.

In tutta la terra non c'è luogo dedicato alla solitudine. Di notte, quando le strade delle tue città e dei tuoi villaggi tacciono e pensi che siano deserte, si affollano con le schiere di ritorno che un tempo le riempivano e amano ancora questa bellissima terra.

L'Uomo Bianco non sarà mai solo. Sia giusto e tratti bene il mio popolo, perché i morti non sono impotenti.

Morto, ho detto? Non c'è morte, solo un cambiamento di mondi.