Os desvarios de Patrícia

[Patrícia Reis Alvim]

O mundo cabe todo em uma folha de jornal.

Ou pelo menos a ilusão dele.

Madame lhe dizendo o que vai ser de você,

detetive descobrindo o que não pode ser,

relax, programas, garotas e afins.

 

Aqui e ali, mineração,

porque tudo é escavar,

é ferro,

debaixo da terra se esconde um tesouro.

 

Debaixo da terra e nas padarias.

 

O mundo todo cabe e é incabível,

absurdo e engraçado, visto assim de perto,

e reunido,

até as mazelas são engraçadas,

até a inveja,

a cobiça,

as disputas

(judiciais ou não).

 

O mundo todo cabe em uma folha de jornal,

se na manhã acordo vendo você de olhos fechados,

sua boca

me falando

o exato contrário do que se passa

à minha volta, e é tão bom

ter de novo dezesseis anos.

 

Quando eu queria ser exatamente:

cartomante,

detetive

e, relax,

uma garota.

 

Naquela folha de jornal, tem meu coração

e várias inutilidades.

 

Você é uma inutilidade

que também cerca meu coração.

[Patrícia Reis Alvim]

E se de manhã eu acordo e não vejo você

de olhos fechados me dizendo as coisas,

inverdades,

tolice,

estremeço.

 

Fico cega à luz do dia.

 

Tirar a ilusão parece uma coisa boa,

mas deixa a gente

desiludida.

[Patrícia Reis Alvim]

 

Quando veio o câncer, ele cansou.

 

Era um touro.

Veio o infarto e lhe arrancou metade do coração.

Com a metade que ficou, ficou vivendo,

anos a fio,

um touro bravo,

feliz, mas de vez em quando triste,

com o coração em queda,

é como despencar pra dentro,

parar um instante no tempo,

com uma pequena aflição:

e se eu morrer?

 

Mas isso ele não falou com ninguém.

Sei porque também sinto,

filha de pai.

 

Até que veio o derrame

e o sangue espalhou pela cabeça

dura,

também sarou e foi bom,

que o evento amoleceu

um pouco

o meio

coração

bravo.

 

Depois do derrame, umas isquemias,

duas, três,

quantas?

 

O sangue parado no vaso

dava sustos,

um vácuo

e às vezes dor de cabeça,

mas nem sempre.

 

Às vezes as dilacerações são tão silenciosas.

Sim, sei porque sou aquela:

filha de pai.

 

E teve umas gripes,

fortes, o dia em que enfiou o pé inteiro na água

fervendo da inalação,

novidades que eu esqueci

e o mais grave:

a melancolia constante.

 

Devia ser saudade da metade perdida do coração.

 

Essa o acompanhou,

nos assobios constantes,

escondida no bojo do violão,

dentro daquele buraco escuro, sabe? Atrás das cordas

que vibram,

então, ela o acompanhou,

na sombra,

até o fim.

 

Quando veio o câncer

e ele cansou.

 

Daí, eu abri a janela.

E ele descansou.