Silence
Roland Marounek
Silence
« Il est clair qu'il existe une intention de détruire les Palestiniens à Gaza par des actes qui répondent aux critères énoncés dans la Convention sur le génocide. » Conseil des droits de l'homme des Nations Unies
Scott Ritter, 16
septembre
https://scottritter.substack.com/p/silence
Mon père a fêté ses 89 ans l'autre jour.
Il vit avec ma mère dans une résidence médicalisée dans le sud de la Californie. Ils ont déménagé là-bas au début de l'année. Ils avaient résisté à l'idée de déménager, car cela représentait en quelque sorte une perte de souveraineté. Mais ma mère, qui a 91 ans, a des problèmes de mobilité, et mon père, qui souffre de démence, n'était plus en mesure de la conduire en toute sécurité à ses nombreux rendez-vous médicaux. Il a donc rendu ses clés de voiture, et ils ont quitté la maison où ils vivaient depuis deux décennies pour emménager dans un petit appartement où ils finiront leurs jours.
Né en 1936, mon père fait partie de ce qu'on appelle « la génération silencieuse », cette partie de la société américaine née pendant la période difficile de l'histoire américaine qui s'étend de la Grande Dépression à la Seconde Guerre mondiale. Il a atteint l'âge adulte à une époque où le rock'n'roll balayait l'Amérique, mais au lieu des Beatles et d'Elvis, notre maison résonnait des chansons de Johnny Cash et des Tijuana Brass.
Mon père était officier de carrière dans l'armée de l'air et, à ce titre, il était théoriquement apolitique. Républicain déclaré, mon père a baptisé notre premier chien, un magnifique braque de Weimar, Barry Goldwater, en l'honneur du politicien conservateur dont il avait soutenu la candidature à la présidence en 1964. Je ne sais pas s'il était membre de la John Birch Society ou s'il débattait simplement de politique avec ma mère autour de la table de la cuisine. Mais je sais qu'il était très conservateur.
En 1967, mon père a été envoyé suivre le cours d'officier d'escadron, le cours de carrière de l'armée de l'air pour les capitaines, situé à la base aérienne de Maxwell, près de Montgomery, en Alabama. Ma mère était alors enceinte de celle qui allait devenir ma troisième sœur. Il n'y avait pas de logement disponible sur la base, nous vivions donc dans un appartement loué dans un quartier peu aisé de la ville.
Montgomery n'était pas seulement la capitale de l'Alabama, mais aussi la première capitale de la Confédération. C'était également la ville natale de Rosa Parks et de Martin Luther King, Jr., qui prêchait son message de droits civiques et d'égalité depuis la Dexter Avenue Baptist Church. Mais en 1967, l'Alabama était encore le fief de « Bull » Conners, le célèbre raciste blanc, et même si les bus de Montgomery avaient été déségrégués, le racisme institutionnalisé restait omniprésent.
Cette réalité s'est imposée à nous un soir d'été 1967. Il n'y avait pas de climatisation, alors mes parents avaient laissé les fenêtres ouvertes de notre petit appartement au deuxième étage, dans l'espoir que la brise puisse quelque peu dissiper l'air humide et étouffant d'une nuit chaude en Alabama. Nous étions tous couchés lorsque le silence de la soirée a été rompu par les cris perçants d'une femme en détresse. Je me souviens que mon père s'est levé d'un bond, a regardé par la fenêtre, puis a enfilé un pantalon et un t-shirt avant de se précipiter dehors en disant à ma mère d'« appeler la police ».
Pendant que ma mère composait le numéro, j'ai couru à la fenêtre et j'ai regardé dehors. Sous notre appartement, à la lueur jaune terne d'un réverbère au coin de la rue, deux hommes blancs se battaient avec une femme noire. Mon père a jailli de l'immeuble au moment où les hommes s'emparaient du sac à main de la femme. Une fois leur butin en poche, les hommes se sont enfuis dans une ruelle. Mon père a vérifié que la femme allait bien, puis s'est précipité à la poursuite des deux hommes. Dans sa hâte de quitter l'appartement, mon père n'avait pas mis de chaussures et s'est donc retrouvé pieds nus dans une ruelle jonchée de détritus et de verre brisé.
« Bull » Connor, raciste américain
La police de Montgomery est arrivée rapidement sur les lieux, les gyrophares rouges de leur voiture de patrouille projetant des ombres inquiétantes dans une rue déserte, à l'exception d'une femme noire qui se tenait au coin de la rue en pleurant. Les policiers, qui avaient reçu un appel d'une femme blanche qu'ils croyaient en détresse, ont été déçus de constater qu'ils étaient venus en aide à une femme de couleur. Juste après l'arrivée de la police, mon père est sorti en boitant de la ruelle, le sac à main de la femme à la main — les deux agresseurs l'avaient laissé tomber lorsqu'ils avaient réalisé qu'ils étaient poursuivis.
La femme noire a pris son sac à main des mains de mon père et en a examiné le contenu. Rien ne manquait. Mon père a commencé à décrire les deux hommes blancs qui avaient volé le sac à main, mais la police l'a interrompu. « Il ne manque rien dans le sac à main, donc il n'y a rien à signaler. » Ils ont renvoyé la femme noire. Elle est partie en remerciant mon père avant de s'éloigner dans la nuit.
La police a ensuite évalué mon père, qui insistait pour qu'un rapport soit rédigé. Lorsqu'ils ont découvert qu'il était officier de l'armée de l'air en poste à Maxwell, leur ton s'est légèrement adouci. « Vous n'êtes pas d'ici, donc vous ne comprenez pas. Un homme blanc ne devrait pas se mêler des affaires d'une fille noire. Occupe-toi de tes affaires et retourne te coucher. »
De retour à l'appartement, ma mère s'est occupée des pieds de mon père, qui avaient été lacérés par les morceaux de verre dans la ruelle. Je me souviens que mon père nous a regardés, mes deux sœurs et moi. « Si quelqu'un appelle à l'aide, a-t-il dit, vous avez le devoir de répondre. Peu importe qui cette personne est. Peu importe la couleur de sa peau. »
Cette leçon m'a marqué pour le reste de ma vie.
J'ai écouté la voix de mon père au téléphone alors que nous lui souhaitions un joyeux anniversaire. C'était la voix d'un homme âgé et fragile. Mais quand je ferme les yeux, je vois encore mon père, dans la fleur de l'âge, et j'entends la force qui résonnait dans sa voix ce soir-là.
Vous voyez, « la génération silencieuse » n'était pas si silencieuse après tout.
Les bombes israéliennes détruisent les maisons de Gaza
J'ai regardé une vidéo sur mon téléphone portable l'autre jour. Elle montrait une bombe israélienne frappant un bâtiment à Gaza. Après que le bruit de l'explosion se soit estompé, on pouvait entendre les cris et les pleurs des personnes piégées dans les décombres en flammes, brûlant vives.
Ce son me hante, tout comme la voix de la petite Hind Rijab qui appelait à l'aide dans les dernières minutes de sa vie, tragiquement interrompue lorsqu'un char israélien a ouvert le feu sur la voiture où elle se trouvait, entourée des cadavres de sa tante, de son oncle et de ses cousins. Ses derniers mots m'ont particulièrement bouleversé. Lorsqu'un médecin palestinien lui a demandé pourquoi elle ne parlait pas, Hind a répondu : « Je ne parle pas parce que chaque fois que je parle, du sang sort de ma bouche et salit mes vêtements, et je ne veux pas que ma mère ait à les nettoyer. »
Les Israéliens ont tiré 335 balles sur la voiture qui transportait Hind et ses proches.
Le bruit de ces coups de feu peut être entendu sur l'enregistrement audio de l'incident.
Et pourtant, le monde reste silencieux.
Un véritable génocide est en train de se dérouler à Gaza sous les yeux du monde entier.
Les habitants de Gaza appellent à l'aide.
Et personne ne fait quoi que ce soit.
Je me demande souvent ce que cela a dû être d'être Polonais à Varsovie en 1942-1943, pendant la liquidation du ghetto de Varsovie. Se promener avec sa famille dans les jardins saxons historiques (Saski Park), en faisant semblant de ne pas entendre le massacre qui se déroulait à quelques centaines de mètres de là.
En octobre 1940, les autorités allemandes ont bouclé un quartier du centre-ville de Varsovie qui abritait environ 400 000 Juifs. Au cours de l'été 1942, les Allemands ont lancé une série de déportations massives, expulsant quelque 265 000 Juifs du ghetto de Varsovie vers le camp de concentration de Treblinka. Environ 35 000 Juifs ont été tués dans le ghetto de Varsovie pendant cette période. Au début de l'année 1943, il ne restait plus que 70 000 à 80 000 Juifs dans le ghetto.
En janvier 1943, la résistance juive aux efforts des Allemands pour déporter les Juifs restants du ghetto éclata. En avril 1943, les Allemands envoyèrent des milliers de soldats SS et d'auxiliaires paramilitaires à Varsovie, où ils commencèrent la destruction systématique du ghetto de Varsovie. Ces violences durèrent un mois. Des quartiers entiers furent détruits et incendiés pendant cette période. Quelque 7 000 Juifs furent tués au cours de ces combats et 7 000 autres capturés. Finalement, la résistance s'effondra et les 42 000 Juifs survivants furent rassemblés et envoyés dans divers camps de concentration, où la plupart périrent.
Les citoyens de Varsovie savaient que les Allemands commettaient un massacre, mais ils ont continué à vivre leur vie comme si de rien n'était.
Ils sont restés silencieux.
Ce silence résonne encore aujourd'hui, alors que le monde regarde les descendants de ceux qui ont péri dans le ghetto de Varsovie reproduire ce massacre, sauf que cette fois-ci, ce sont les citoyens de Gaza qui sont systématiquement rassemblés et assassinés par l'armée israélienne.
Il n'y a pas d'autre façon de décrire ce que font les Israéliens que comme un nettoyage ethnique génocidaire.
Il s'agit d'un crime de guerre d'une ampleur inimaginable qui se déroule sous les yeux de la communauté internationale.
Silence.
Les civils de Gaza ramassent littéralement les cadavres de leurs proches dans les décombres des bâtiments qui étaient autrefois leur foyer, mais qui sont aujourd'hui rasés par l'armée israélienne d'une manière qui rappelle la destruction du ghetto de Varsovie.
Silence.
Des centaines de corps d'enfants sont découverts, tués d'une seule balle dans la tête tirée par des snipers israéliens.
Silence.
Je me promène dans mon quartier endormi de banlieue, où de nombreuses familles ont placé dans leur jardin des pancartes sur lesquelles on peut lire « Nous soutenons Israël ».
Ils pourraient tout aussi bien écrire « Nous soutenons le génocide ».
J'imagine quelle serait la réaction du public si les pancartes disaient plutôt « Nous soutenons le lynchage des Noirs ».
Car c'est le même sentiment, simplement dissimulé par un langage qui cache la terrible vérité de ce qui se passe.
Israël est le « Bull » Conner du Moyen-Orient, et les civils de Gaza sont l'équivalent moderne de la femme noire qui a appelé à l'aide dans les rues de Montgomery, en Alabama, il y a près de soixante ans.
Il a fallu qu'un membre de la « génération silencieuse » se rallie à la cause de cette femme, ignorant le racisme qui dominait à l'époque.
Car ses appels à l'aide ne pouvaient être ignorés.
Qui parmi nous se ralliera à la cause de Gaza aujourd'hui ?
Qui bravera le racisme flagrant des sionistes qui ont infiltré le tissu même de la société américaine actuelle – tout comme le racisme flagrant de « Bull » Conners avait infiltré le tissu de la société de l'Alabama en 1967 – pour venir en aide à ceux qui en ont besoin ?
Allons-nous être les Polonais silencieux qui se promenaient dans les jardins saxons pendant que des meurtres avaient lieu derrière les murs qui les séparaient du ghetto juif ?
Car des meurtres génocidaires motivés par le racisme ont lieu en ce moment même, à Gaza.
Nous le savons.
Nous choisissons simplement de ne rien faire.
Mon père savait quoi faire lorsqu'il entendait un appel à l'aide.
Et nous ?
Nous nous condamnons par notre silence collectif, tandis qu'une fillette de six ans a peur de parler de peur que le sang qui s'écoule de ses poumons perforés ne salisse la robe que sa mère lui a si tendrement mise.
Hind avait une raison de rester silencieuse.
Nous n'en avons pas.
