"M"
l'indien français
Il s’est assis lourdement et te fait face, face à face tout s’efface,
l’espace, les idées, les idées qui font germer les mots. Tu souffles
sur ton bol fumant, tes joues sont rosies par le premier gel
d’automne, tu tires sur les manches de ton pull en laine vierge, il ne
voit plus tes mains, les mains que tu caches, qui agrippent le bol, il
ne distingue plus que la moitié de ton visage, ton visage de carême
que tu caches, juste tes yeux qui le scrutent, tes yeux verts sous tes
mèches blondes, des petits lacs scintillants, tellement profonds, si
insondables qu'il est impossible d'en apercevoir le fond. Son esprit
s'enfuit dans tes volutes cacao, camouflant son trouble dans la
poussière dansante qu’un rayon vaporeux du petit matin fait
frissonner.
Les secondes s'épluchent, se refusant à fermer les plaies dans les
coeurs, le sien, en l'occurence. Son chagrin d'amour, de celui qui se
tend comme l'arbalète, à chaque
bruit de tes talons dans l'escalier, celui qui ne se branche jamais
sur le
bon canal, ignorant la ligne de transit, le point de capture à la
croisée des regards, le chagrin d'un amour qui fuit, s'échappe et
s'évanouit.
Et ce baiser, celui que tu ne lui as pas donné, celui là même qui
brûle sa gorge et fait de ses poumons un brasier inaltérable ... mais
ce n’est pas un phénix, et de tes cendres il fera une pluie
d'étoiles ... c’est juste que … Il est si tôt, et c’est déjà trop
tard.
Il se prend à rêver, à jouer les poètes, dans sa tête, car les mots ne
sortent pas, les mots c’est pas son truc, il se prend à rêver donc, à
poéser :
Elle ….
Elle dans un pull chaud
Elle dans son pull rouge
Ses cheveux blonds en bataille dessus
Ses cheveux rouges sur son pull blond
Elle, ses cheveux blonds, et le pull chaud.
Il s’est assis lourdement et te fait face, face à face tout s’efface,
l’espace, les idées, les idées qui font germer les mots.
jmB
j'aime...
juste une chose.
insondable: dont on ne peut toucher le fond ( avec un sonde cad une corde lest�e de XX m�tres.)
quand on lance la sonde, d�s que le corde molli, c'est qu'elle "touche" le fond.
Marc TWAIN...Twain=20 ( twenty) soit 20 brasses...> �a passe
d'ou le cri du sondeur � l'avant du bateau "Twain"...
> Il s�est assis lourdement et te fait face, face � face tout s�efface,
> l�espace, les id�es, les id�es qui font germer les mots. Tu souffles
> sur ton bol fumant, tes joues sont rosies par le premier gel
> d�automne, tu tires sur les manches de ton pull en laine vierge, il ne
> voit plus tes mains, les mains que tu caches, qui agrippent le bol, il
> ne distingue plus que la moiti� de ton visage, ton visage de car�me
> que tu caches, juste tes yeux qui le scrutent, tes yeux verts sous tes
> m�ches blondes, des petits lacs scintillants, tellement profonds, si
> insondables qu'il est impossible d'en apercevoir le fond. Son esprit
> s'enfuit dans tes volutes cacao, camouflant son trouble dans la
> poussi�re dansante qu�un rayon vaporeux du petit matin fait
> frissonner.
> Les secondes s'�pluchent, se refusant � fermer les plaies dans les
> coeurs, le sien, en l'occurence. Son chagrin d'amour, de celui qui se
> tend comme l'arbal�te, � chaque
> bruit de tes talons dans l'escalier, celui qui ne se branche jamais
> sur le
> bon canal, ignorant la ligne de transit, le point de capture � la
> crois�e des regards, le chagrin d'un amour qui fuit, s'�chappe et
> s'�vanouit.
> Et ce baiser, celui que tu ne lui as pas donn�, celui l� m�me qui
> br�le sa gorge et fait de ses poumons un brasier inalt�rable ... mais
> ce n�est pas un ph�nix, et de tes cendres il fera une pluie
> d'�toiles ... c�est juste que � Il est si t�t, et c�est d�j� trop
> tard.
> Il se prend � r�ver, � jouer les po�tes, dans sa t�te, car les mots ne
> sortent pas, les mots c�est pas son truc, il se prend � r�ver donc, �
> po�ser :
> Elle �.
> Elle dans un pull chaud
> Elle dans son pull rouge
> Ses cheveux blonds en bataille dessus
> Ses cheveux rouges sur son pull blond
> Elle, ses cheveux blonds, et le pull chaud.
> Il s�est assis lourdement et te fait face, face � face tout s�efface,
> l�espace, les id�es, les id�es qui font germer les mots.
>
samovar
> l'indien français a écrit :
>
> j'aime...
>
> juste une chose.
>
>
> quand on lance la sonde, dès que le corde molli, c'est qu'elle "touche" le fond.
>
> Marc TWAIN...Twain=20 ( twenty) soit 20 brasses...> ça passe
>
> d'ou le cri du sondeur à l'avant du bateau "Twain"...
Heu... Si je peux m'incruster, amigo :-)
C'est deux brasses. (environ 3.6 mètres, je crois)
Pour le reste, j'aime aussi :-)
RV
Ahmed Ouahi, Architect
First of all is only a term mark twain
Has had been used by riverboat
Crew members to denote
A depth of water along a two fathoms
Or twelve feet as twain is only an archaic
Word for two along the middle
English word twayn therefore the term
Along a riverboat parlance meant a water
Depth has been barely safe for navigation
Then an humorist Samuel L. Clemens
A river boat pilot as a young man
Has had chosen Mark Twain
Only as his own pseudonym
Simply because it suggested a condition
That was less than a comfortable mean
--
Ahmed Ouahi, Architect
Bonjour!
"jmB" <j...@lion.org> kirjoitti
viestiss�:4af4b178$0$1002$ba4a...@news.orange.fr...
> l'indien fran�ais a �crit :
>
> j'aime...
>
> juste une chose.
>
> insondable: dont on ne peut toucher le fond ( avec un sonde cad une corde
> lest�e de XX m�tres.)
>
> quand on lance la sonde, d�s que le corde molli, c'est qu'elle "touche" le
> fond.
>
> Marc TWAIN...Twain=20 ( twenty) soit 20 brasses...> �a passe
>
> d'ou le cri du sondeur � l'avant du bateau "Twain"...
>
>
>
>
>
>> Il s'est assis lourdement et te fait face, face � face tout s'efface,
>> l'espace, les id�es, les id�es qui font germer les mots. Tu souffles
>> sur ton bol fumant, tes joues sont rosies par le premier gel
>> d'automne, tu tires sur les manches de ton pull en laine vierge, il ne
>> voit plus tes mains, les mains que tu caches, qui agrippent le bol, il
>> ne distingue plus que la moiti� de ton visage, ton visage de car�me
>> que tu caches, juste tes yeux qui le scrutent, tes yeux verts sous tes
>> m�ches blondes, des petits lacs scintillants, tellement profonds, si
>> insondables qu'il est impossible d'en apercevoir le fond. Son esprit
>> s'enfuit dans tes volutes cacao, camouflant son trouble dans la
>> poussi�re dansante qu'un rayon vaporeux du petit matin fait
>> frissonner.
>> Les secondes s'�pluchent, se refusant � fermer les plaies dans les
>> coeurs, le sien, en l'occurence. Son chagrin d'amour, de celui qui se
>> tend comme l'arbal�te, � chaque
>> bruit de tes talons dans l'escalier, celui qui ne se branche jamais
>> sur le
>> bon canal, ignorant la ligne de transit, le point de capture � la
>> crois�e des regards, le chagrin d'un amour qui fuit, s'�chappe et
>> s'�vanouit.
>> Et ce baiser, celui que tu ne lui as pas donn�, celui l� m�me qui
>> br�le sa gorge et fait de ses poumons un brasier inalt�rable ... mais
>> ce n'est pas un ph�nix, et de tes cendres il fera une pluie
>> d'�toiles ... c'est juste que . Il est si t�t, et c'est d�j� trop
>> tard.
>> Il se prend � r�ver, � jouer les po�tes, dans sa t�te, car les mots ne
>> sortent pas, les mots c'est pas son truc, il se prend � r�ver donc, �
>> po�ser :
>> Elle ..
>> Elle dans un pull chaud
>> Elle dans son pull rouge
>> Ses cheveux blonds en bataille dessus
>> Ses cheveux rouges sur son pull blond
>> Elle, ses cheveux blonds, et le pull chaud.
>> Il s'est assis lourdement et te fait face, face � face tout s'efface,
>> l'espace, les id�es, les id�es qui font germer les mots.
>>
jmB
>>
>> j'aime...
>>
>> juste une chose.
>>
>>
>>
>> Marc TWAIN...Twain=20 ( twenty) soit 20 brasses...> �a passe
>>
>> d'ou le cri du sondeur � l'avant du bateau "Twain"...
>>
>
> Heu... Si je peux m'incruster, amigo :-)
>
merci...je t'en brasse
> Pour le reste, j'aime aussi :-)
>
> RV
>
>
>
samovar
> samovar a écrit :> >> l'indien français a écrit :
>
> >> j'aime...
>
> >> juste une chose.
>
>
> >> quand on lance la sonde, dès que le corde molli, c'est qu'elle "touche" le fond.
>
> >> Marc TWAIN...Twain=20 ( twenty) soit 20 brasses...> ça passe
>
> >> d'ou le cri du sondeur à l'avant du bateau "Twain"...
>
> > Heu... Si je peux m'incruster, amigo :-)
>
> merci...je t'en brasse
Deux fois, bien entendu !
Et vice-versa.
RV