Der Tod der Kritikerin - Zeuge eins
Werner Pentz
Als erstes an der Reihe ist die kleine Pinte um die Ecke.
Sie verk�ndet bereits von weitem wegen der sperrangelweit offenen T�r, dass
sie ge�ffnet ist. Davor steht ein �lterer Combi. In dieser Fu�g�ngerzone,
die nicht abgesperrt ist, wozu die Lage zu dezentral ist, n�mlich in einem
Gro�stadt-Vorort, ist es das einzige Auto, das weit und breit hier parkt.
Aber es st�rt und k�mmert hier niemanden.
Mir wird furchtbar schlecht, als wir in diese eintreten. Der Kneipengr��e
nach zu urteilen, handelt es sich zwar um einen Ein-Mann- anstatt einem
gr��eren Wirtschaftsbetrieb, aber angeruchs des beizenden, kalten Rauchs da
tr�fe letzteres eher zu. Da musste gestern eine ganze Armeebrigade Einstand
gehalten haben. (�berfl�ssig die Frage, ob wir nicht in einem Land leben, wo
�ffentliches Rauchen verboten ist.)
Hierinnen riecht es einerseits nach kaltem Rauch, dass mir schlecht,
andererseits zieht es bald wie in einem Affenstall, dass mir arschkalt wird.
Beides Gr�nde, m�glichst schnell wieder von hier zu verschwinden. Selten
trifft ein Sprichwort mehr zu als f�r diese Situation: Wir haben die
Rechnung ohne den Wirt gemacht.
Dieser lehnt stehend mit seinem ganzen K�rper an der Theke, als k�nne er
sich nicht mehr aufrecht halten. Er raucht eine derart dicke Zigarette ohne
Filter, dass trotz Durchzugs sein Kopf von einem Ballon aus Zigarettenqualm
umh�llt ist. Seine Augen blitzen jedoch wie Laserstrahlen daraus hervor,
fixiert auf den riesigen, flimmernden Flachbildschirm oben in der Ecke.
Unsere Begr��ung verhallt ungeh�rt. "Guten Tag!"
Aber der Polizist schreitet gleich zu direkteren Ma�nahmen und baut sich
unverdrossen ostentativ vor dem Angesprochenen auf. Er will damit der
Begegnung einen formellen Charakter verschaffen.
Er kommt unmittelbar zur Sache. Diese sehe so aus, dass sie hier seien, um
einen Mord aufzukl�ren, weswegen seine Zeugenaussage gefragt sei.
Schweigen.
Er prallt mit seinen Worten ab wie Wasser an manchen tropischen Pflanzen.
Doch ein Ermittler gibt so schnell nicht auf. Sein Zeigefinger weist auf
mich und er fragt: "Haben Sie diesen Mann schon einmal gesehen?"
Kein Wimperzucken. Aber unger�hrtes Zuckeln an der Zigarette.
"Sie m�ssten Ihn kennen. Er war mit einer Frau vor vielleicht einem halben
Jahr hier. Er hat sich in eine Ecke gesetzt mit ihr."
Ich deute in die betreffende Ecke, mit dem Fenster zu Stra�e.
"Dann ist er aber vorzeitig gegangen. Ohne zu bezahlen. Bezahlt muss die
Frau haben."
Er macht eine Pause.
"Das m�sste Ihnen auf jeden Fall erinnerlich sein. Ein Paar, Mann, Frau
kommen in Ihre Kneipe. Der Mann verzieht sich vorzeitig, die Frau ist
gen�tigt, die Zeche zu bezahlen."
Ich erg�nze: "Die Frau muss v�llig �berrascht gewesen sein. Sie hat nicht
damit gerechnet, dass sie bezahlen muss. Also wird sie nach dem Mann, nach
mir, gefragt haben. Wo ist mein Begleiter verblieben? Ach so, er ist schon
gegangen. Na gut, dann bezahle ich eben die Zeche. - So wird die Frau gesagt
haben."
Der Polizist, eilfertig und voll Freude �ber meine Phantasie oder mein
Einf�hlungsverm�gen, erg�nzt enthusiastisch: "Genau, so �hnlich muss es
abgelaufen sein. Das ist f�r jeden Kneipenwirt nicht allt�glich, das kommt
nicht alle Tage vor, daran wird er sich noch nach Jahren erinnern."
Scheinbar jedoch nicht dieser Wirt. Wenn �berhaupt er sich an etwas erinnern
d�rfte, dann wann sein Lieblingsclub das letzte Mal den Pokal geholt hat.
Weiter zur�ck wird sein Erinnerungsverm�gen kaum reichen.
Priorit�ten sind hier klar abgesteckt: zuerst kommt der Fu�ball.
Unbeeindruckt starrt gerade dieser Gastgeber v�llig gebannt auf ein
menschengeschichtlich entscheidendes Schauspiel, das zu vers�umen str�flich
w�re. Zum Zerrei�en angespannt ist das Spiel: eine Mannschaft greift an, die
andere versucht abzuwehren.
Der Polizist schaut mir in die Augen, die besagen: "Was k�nnen wir schon
anderes tun, als uns zu gedulden?", und l�sst die Arme h�ngen. Ich schniefe
mit der Nase, als h�tte sie eine �berdosis Koks abgekriegt.
Aber nachdem nur ein Torpfosten getroffen und die Werbung eingeblendet wird,
antwortet der Kneipier nicht etwa endlich, sondern verschwindet in der
anliegenden kleinen K�che. Fasziniert beobachten Polizist und ich ein
anderes Schauspiel: die zur�ckgelassene Zigarette im Aschenbecher auf der
Theke, wie sie sich zu Tode qualmt.
Man darf sich die Fortbewegung des Wirtes nicht als normale Bewegungsabl�ufe
vorstellen. Es handelt sich um ein einzige Bewegung, wie wenn eine Rakete
lossaust, die zwischen ihren Stationen keinerlei Takte, Zwischenspiele
kennt, ein Strich, in perfekter Weise von A nach B gezogen, ohne Um-, Ab-
oder sonstige �berfl�ssige Wege. Selbst wenn er sich gleich auf den
Barhocker setzt, darf man sich nicht ein Klettern auf diesen vorstellen,
sondern ein Schie�en daraufhin und ein Schweben darauf ab, blitzschnell,
ohne Ruckeln und Unterbrechung.
Zweitwichtigstes wird nunmehr erst einmal versorgt: er bringt in einer
blechernen Sch�ssel in der Hand ein paar Scheiben Wurst und Geschnetzeltes
und pfeift und gurrt: "Wo ist den mein kleiner geiler Schlecker? Pffff." Der
Hund, ein Spitz, so winzig wie ein Boxerhandschuh etwas, sich �berhaupt noch
nicht bemerkbar gemacht, kommt aus seiner Ecke gedackelt und wedelt mit dem
Schwanz. Er reicht kaum �ber die Ess-Sch�ssel, bekommt aber gl�cklicherweise
etwas davon ab, weil die Sch�ssel �berf�llt ist.
"Gella, das tut Ihm aber gut, dem wilden Fiffi!"
Wir sind beeindruckt. Seinen Hund in der dritten Person Plural wie einen
Adligen anzureden, l�sst auf gute Kinderstube schlie�en.
Er ist schon wieder in die K�che entschwunden, um Drittwichtigstes
zufriedenzustellen: seinen eigenen Hunger. Immerhin, als er zur�ckkommt mit
einem gef�llten Teller in der Hand, belfert er etwas: "Ich kann mich an
nichts mehr erinnern", fliegt auf einen Barhocker, z�ndet sich erneut eine
Zigarette an, an der er dann zieht, wenn er nicht gerade in das mitgebrachte
�berquellende Baguette hineinbei�t und mit vollsten Mund kauen muss. Dabei
schaltet er sich wieder in den Stand-by-Modus, das Spiel verfolgend und
v�llig teilnahmslos gegen�ber der Umwelt. Er selbst ist wie ein Bildschirm,
auf dem jetzt alarmartig und grell die Worte blinken: "Bitte nicht st�ren!
Ich will jetzt meine Ruhe haben. Dass das klar ist!"
Polizist und ich verziehen uns, ohne umst�ndlicher und �berfl�ssiger
H�flichkeitsbezeigungen, ein Abschied, der uns leicht f�llt und gleichzeitig
erleichtert.
Buch erh�ltlich unter:
http://www.pentzw.homepage.t-online.de/literatur.htm
Werner Pentz
Als erstes an der Reihe ist die kleine Pinte um die Ecke.
Sie verkündet bereits von weitem wegen der sperrangelweit offenen Tür, dass sie geöffnet ist. Davor steht ein älterer Combi. In dieser Fußgängerzone, die nicht abgesperrt ist, wozu die Lage zu dezentral ist, nämlich in einem Großstadt-Vorort, ist es das einzige Auto, das weit und breit hier parkt. Aber es stört und kümmert hier niemanden.
Mir wird furchtbar schlecht, als wir in diese eintreten. Der Kneipengröße nach zu urteilen, handelt es sich zwar um einen Ein-Mann- anstatt einem größeren Wirtschaftsbetrieb, aber angeruchs des beizenden, kalten Rauchs da träfe letzteres eher zu. Da musste gestern eine ganze Armeebrigade Einstand gehalten haben. (Überflüssig die Frage, ob wir nicht in einem Land leben, wo öffentliches Rauchen verboten ist.)
Hierinnen riecht es einerseits nach kaltem Rauch, dass mir schlecht, andererseits zieht es bald wie in einem Affenstall, dass mir arschkalt wird. Beides Gründe, möglichst schnell wieder von hier zu verschwinden. Selten trifft ein Sprichwort mehr zu als für diese Situation: Wir haben die Rechnung ohne den Wirt gemacht.
Dieser lehnt stehend mit seinem ganzen Körper an der Theke, als könne er sich nicht mehr aufrecht halten. Er raucht eine derart dicke Zigarette ohne Filter, dass trotz Durchzugs sein Kopf von einem Ballon aus Zigarettenqualm umhüllt ist. Seine Augen blitzen jedoch wie Laserstrahlen daraus hervor, fixiert auf den riesigen, flimmernden Flachbildschirm oben in der Ecke.
Unsere Begrüßung verhallt ungehört. „Guten Tag!“
Aber der Polizist schreitet gleich zu direkteren Maßnahmen und baut sich unverdrossen ostentativ vor dem Angesprochenen auf. Er will damit der Begegnung einen formellen Charakter verschaffen.
Er kommt unmittelbar zur Sache. Diese sehe so aus, dass sie hier seien, um einen Mord aufzuklären, weswegen seine Zeugenaussage gefragt sei.
Schweigen.
Er prallt mit seinen Worten ab wie Wasser an manchen tropischen Pflanzen.
Doch ein Ermittler gibt so schnell nicht auf. Sein Zeigefinger weist auf mich und er fragt: „Haben Sie diesen Mann schon einmal gesehen?“
Kein Wimperzucken. Aber ungerührtes Zuckeln an der Zigarette.
„Sie müssten Ihn kennen. Er war mit einer Frau vor vielleicht einem halben Jahr hier. Er hat sich in eine Ecke gesetzt mit ihr.“
Ich deute in die betreffende Ecke, mit dem Fenster zu Straße.
„Dann ist er aber vorzeitig gegangen. Ohne zu bezahlen. Bezahlt muss die Frau haben.“
Er macht eine Pause.
„Das müsste Ihnen auf jeden Fall erinnerlich sein. Ein Paar, Mann, Frau kommen in Ihre Kneipe. Der Mann verzieht sich vorzeitig, die Frau ist genötigt, die Zeche zu bezahlen.“
Ich ergänze: „Die Frau muss völlig überrascht gewesen sein. Sie hat nicht damit gerechnet, dass sie bezahlen muss. Also wird sie nach dem Mann, nach mir, gefragt haben. Wo ist mein Begleiter verblieben? Ach so, er ist schon gegangen. Na gut, dann bezahle ich eben die Zeche. – So wird die Frau gesagt haben.“
Der Polizist, eilfertig und voll Freude über meine Phantasie oder mein Einfühlungsvermögen, ergänzt enthusiastisch: „Genau, so ähnlich muss es abgelaufen sein. Das ist für jeden Kneipenwirt nicht alltäglich, das kommt nicht alle Tage vor, daran wird er sich noch nach Jahren erinnern.“
Scheinbar jedoch nicht dieser Wirt. Wenn überhaupt er sich an etwas erinnern dürfte, dann wann sein Lieblingsclub das letzte Mal den Pokal geholt hat. Weiter zurück wird sein Erinnerungsvermögen kaum reichen.
Prioritäten sind hier klar abgesteckt: zuerst kommt der Fußball. Unbeeindruckt starrt gerade dieser Gastgeber völlig gebannt auf ein menschengeschichtlich entscheidendes Schauspiel, das zu versäumen sträflich wäre. Zum Zerreißen angespannt ist das Spiel: eine Mannschaft greift an, die andere versucht abzuwehren.
Der Polizist schaut mir in die Augen, die besagen: „Was können wir schon anderes tun, als uns zu gedulden?“, und lässt die Arme hängen. Ich schniefe mit der Nase, als hätte sie eine Überdosis Koks abgekriegt.
Aber nachdem nur ein Torpfosten getroffen und die Werbung eingeblendet wird, antwortet der Kneipier nicht etwa endlich, sondern verschwindet in der anliegenden kleinen Küche. Fasziniert beobachten Polizist und ich ein anderes Schauspiel: die zurückgelassene Zigarette im Aschenbecher auf der Theke, wie sie sich zu Tode qualmt.
Man darf sich die Fortbewegung des Wirtes nicht als normale Bewegungsabläufe vorstellen. Es handelt sich um ein einzige Bewegung, wie wenn eine Rakete lossaust, die zwischen ihren Stationen keinerlei Takte, Zwischenspiele kennt, ein Strich, in perfekter Weise von A nach B gezogen, ohne Um-, Ab- oder sonstige überflüssige Wege. Selbst wenn er sich gleich auf den Barhocker setzt, darf man sich nicht ein Klettern auf diesen vorstellen, sondern ein Schießen daraufhin und ein Schweben darauf ab, blitzschnell, ohne Ruckeln und Unterbrechung.
Zweitwichtigstes wird nunmehr erst einmal versorgt: er bringt in einer blechernen Schüssel in der Hand ein paar Scheiben Wurst und Geschnetzeltes und pfeift und gurrt: „Wo ist den mein kleiner geiler Schlecker? Pffff.“ Der Hund, ein Spitz, so winzig wie ein Boxerhandschuh etwas, sich überhaupt noch nicht bemerkbar gemacht, kommt aus seiner Ecke gedackelt und wedelt mit dem Schwanz. Er reicht kaum über die Ess-Schüssel, bekommt aber glücklicherweise etwas davon ab, weil die Schüssel überfüllt ist.
„Gella, das tut Ihm aber gut, dem wilden Fiffi!“
Wir sind beeindruckt. Seinen Hund in der dritten Person Plural wie einen Adligen anzureden, lässt auf gute Kinderstube schließen.
Er ist schon wieder in die Küche entschwunden, um Drittwichtigstes zufriedenzustellen: seinen eigenen Hunger. Immerhin, als er zurückkommt mit einem gefüllten Teller in der Hand, belfert er etwas: „Ich kann mich an nichts mehr erinnern“, fliegt auf einen Barhocker, zündet sich erneut eine Zigarette an, an der er dann zieht, wenn er nicht gerade in das mitgebrachte überquellende Baguette hineinbeißt und mit vollsten Mund kauen muss. Dabei schaltet er sich wieder in den Stand-by-Modus, das Spiel verfolgend und völlig teilnahmslos gegenüber der Umwelt. Er selbst ist wie ein Bildschirm, auf dem jetzt alarmartig und grell die Worte blinken: „Bitte nicht stören! Ich will jetzt meine Ruhe haben. Dass das klar ist!“
Polizist und ich verziehen uns, ohne umständlicher und überflüssiger Höflichkeitsbezeigungen, ein Abschied, der uns leicht fällt und gleichzeitig erleichtert.
Buch erhältlich unter:
http://www.pentzw.homepage.t-online.de/literatur.htm
Werner Pentz
Als erstes an der Reihe ist die kleine Pinte um die Ecke.
Genau weiß ich auch nicht mehr, wo sie liegt und so fahren wir zunächst im Schritttempo einige Zeit durch dieses Fußgängerzone dieses Viertel eines Großstadtvorortes, wo die Lage zu dezentral sein mag, um diese pseudo-fahrbefriedigte Straße an den sich kreuzenden Straßen mit weiß-roten Begrenzungsbohlen abzusperren. Dass in dieser Straße schließlich ein Combi parkt, älteren Baujahres, stört und kümmert hier niemanden.
Nur eine Tür zwischen zwei großen Schaufensterscheiben, die sperrangelweit offen ist, verkündet, dass hier etwas geöffnet ist. Noch ist nicht klar, ob dass die gesuchte Kneipe ist. Das einzig Auffällige ist ein Tisch mit zwei Rohrstühlen hier. Natürlich kann es einfach eine gemütliche Stellage eines Südländers vor seinem Einzelhandels-Ladens sein, der es sich gerne in gewohnter Heimatsitte im Freien gemütlich macht. Nur dass oben über der Tür das Neonlogo der Eigentümer-Brauerei prangt, verweist eindeutig darauf, dass es sich hier um eine Spelunke im wahrsten Sinne des Wortes handelt , wie sich bald herausstellt.
Ich atme befreit auf, ist mir doch ziemlich mulmig zumute gewesen, ich würde diese Pinte nicht mehr finden und trete voran ein – und wäre am liebsten wieder zurückgetreten und von diesem Raum geflohen, denn mir wird schlagartig furchtbar schlecht. Der Kneipengröße nach zu urteilen, handelt es sich zwar um einen Ein-Mann- anstatt einem größeren Wirtschaftsbetrieb, aber angeruchs des beizenden, kalten Rauchs da träfe letzteres eher zu. Da musste gestern eine ganze Armeebrigade Einstand gehalten haben ungeachtet eines Plakates mir seinem rot-weißen Balken, das als Verkehrs-Verbotszeichen gang und gäbe ist und eindeutig und unmißverständlich schreiend verkündet: Raucher Zone.
Ein Mann, der an der linken Wand mit einem Hebel einen der etlichen Spielautomaten bedient und daran herumkurbelt, scheint einen Schrecken zu bekommen, als er uns sieht, wohl den Uniformierten, und steht sofort auf, um sich aus dem Raum zu stehlen. Wir stehen kaum in der Mitte des kleinen Raumes, als er sich unter unserem Rücken klammheimlich ins Freie schleicht.
Wir sind zunächst noch benommen und geblendet zum einen von den rotierenden, blinkenden und lärmenden Spielautomaten links, dem flimmernden dröhnenden Flachbildschirm an der Ecke oben und wohl am meisten wegen des einerseits kalten Zigarettenrauches hier, andererseits der Arscheskälte des Hereinziehenden Luftzuges der offenen Eingangstür vorne und der Klotür hinten raus. Panik überkommt mich, so bald wie möglich wieder von hier zu verschwinden, aber, selten trifft dieses Sprichwort wie in diesem Fall zu, die Rechnung ohne den Wirt gemacht.
Dieser lehnt stehend mit seinem ganzen Körper an der Theke, als könne er sich nicht mehr aufrecht halten. Auf dem Tresen steht eine riesige Glas-Kanne, in der dunkelschwarzer, aber von der dunkelsten Tönung, Kaffee sich befindet. Daneben ein riesiger Humpen. Von Zeit zu Zeit wird dieser mit Kaffee aufgefüllt und in riesigen Schlucken konsumiert ungeachtet des Umstandes, dass das schwarze Gebräu wohl längst kalt geworden ist. Eindeutig, dem Konsumenten geht es nur um die Wirkung, nicht um den Geschmack, der Bekömmlichkeit oder so etwas Exotischem wie Aroma. Dieser raucht überdies eine derart dicke Zigarette ohne Filter, dass trotz Durchzugs sein Kopf von einem Ballon aus Zigarettenqualm umhüllt ist. Seine Augen blitzen jedoch wie Laserstrahlen daraus hervor, fixiert auf den riesigen, flimmernden Flachbildschirm oben in der Ecke.
Werner Pentz
Als erstes an der Reihe ist die kleine Pinte um die Ecke.
Genau weiß ich auch nicht mehr, wo sie liegt und so fahren wir zunächst im Schritttempo einige Zeit durch dieses Fußgängerzone dieses Viertel, wo die Lage zu dezentral sein mag, um diese pseudo-fahrbefriedigte Straße an den sich kreuzenden Straßen mit weiß-roten Begrenzungsbohlen abzusperren. Dass in dieser Straße schließlich ein Combi parkt, älteren Baujahres, stört und kümmert hier niemanden.
Nur eine Tür zwischen zwei großen Schaufensterscheiben, die sperrangelweit offen ist, verkündet, dass hier etwas geöffnet ist. Noch ist nicht klar, ob dass die gesuchte Kneipe ist. Das einzig Auffällige ist ein Tisch mit zwei Rohrstühlen hier. Natürlich kann es einfach eine gemütliche Stellage eines Südländers vor seinem Einzelhandels-Laden sein, der es sich gerne in gewohnter Heimatsitte im Freien gemütlich macht. Nur dass oben über der Tür das Neonlogo der Eigentümer-Brauerei prangt, verweist eindeutig darauf, dass es sich um eine Spelunke im wahrsten Sinne des Wortes handelt , wie sich bald herausstellt.
Ich atme befreit auf, ist mir doch ziemlich mulmig zumute gewesen, ich würde diese Pinte nicht mehr finden und trete voran ein – und wäre am liebsten wieder zurückgetreten und von diesem Raum geflohen, denn mir wird schlagartig furchtbar schlecht. Der Kneipengröße nach zu urteilen, handelt es sich zwar um einen Ein-Mann- anstatt einem größeren Wirtschaftsbetrieb, aber angeruchs des beizenden, kalten Rauchs da träfe letzteres eher zu. Da musste gestern eine ganze Armeebrigade Einstand gehalten haben ungeachtet eines Plakates mir seinem rot-weißen Balken, das als Verkehrs-Verbotszeichen gang und gäbe ist und eindeutig und unmißverständlich schreiend verkündet: Nicht-Raucher Zone.
Ein Mann, der an der linken Wand mit einem Hebel einen der etlichen Spielautomaten bedient und daran herumkurbelt, scheint einen Schrecken zu bekommen, als er uns sieht, wohl den Uniformierten, und steht sofort auf, um sich aus dem Raum zu stehlen. Wir stehen kaum in der Mitte des kleinen Raumes, als er sich hinter unserem Rücken klammheimlich ins Freie schleicht.
Benommen und geblendet sind wir zunächst, zum einen von den rotierenden, blinkenden und lärmenden Spielautomaten links, dem flimmernden dröhnenden Flachbildschirm an der Ecke oben und wohl am meisten wegen des einerseits kalten Zigarettenrauches hier, andererseits der Arscheskälte des Hereinziehenden Luftzuges der offenen Eingangstür vorne und der Klotür hinten raus. Panik überkommt mich, so bald wie möglich wieder von hier zu verschwinden, aber, selten trifft dieses Sprichwort wie in diesem Fall zu, ich habe die Rechnung ohne den Wirt gemacht.
Werner Pentz
Als erstes an der Reihe ist die kleine Pinte um die Ecke.
Genau weiß ich auch nicht mehr, wo sie liegt und so fahren wir zunächst im Schritttempo einige Zeit durch diese Fußgängerzone dieses Vorstadt-Viertel.
Nur eine Tür zwischen zwei großen Schaufensterscheiben, die sperrangelweit offen ist, verkündet, dass hier etwas geöffnet ist, davor ein Tisch mit zwei Stühlen – hier könnte sich ein Südländer ein paar Stühle herausgestellt haben, um es sich in gewohnter Heimatsitte im Freien gemütlich zu machen.
Ich atme auf, befürchtete ich doch, ich würde diese Pinte nicht mehr finden. Kaum bin ich eingetreten, wäre ich am liebsten wieder zurückgetreten und von hier geflohen. In diesem Raum ist es einerseits zugig, andererseits mit dicken Rauchschwaden durchwölkt. Da musste gestern eine ganze Brigade ein Fest gefeiert haben angeruchs des beizenden, kalten Rauchs. Mir ist furchtbar schlecht.
Ein Mann, der an der linken Wand mit einem Hebel einen der etlichen Spielautomaten bedient und daran herumkurbelt wie wild, kriegt bei unserem Anblick einen Schrecken, steht sofort auf und stielt sich an ums vorbei aus dem Raum.
Benommen und geblendet sind wir zunächst, zum einen von den rotierenden, blinkenden und lärmenden Spielautomaten links, dem flimmernden dröhnenden Flachbildschirm an der Ecke oben. Die Arschkälte kommt durch den Hereinziehenden Luftzuges der offenen Eingangstür vorne und der Klotür hinten raus.
Der Wirt lehnt mit seinem ganzen Körper an der Theke, als könne er sich nicht mehr aufrecht halten. Auf dem Tresen steht eine riesige Glas-Kanne, in der dunkelschwärzester Kaffee sich befindet. Der riesige Humpen wird von Zeit zu Zeit mit diesem puren Giftkonzentrat aufgefüllt und in riesigen Schlucken kalt konsumiert. Es geht einzig um die Wirkung, nicht um den Geschmack, der Bekömmlichkeit oder gar Aroma.
Der Konsument raucht eine derart dicke Zigarette ohne Filter, dass trotz Durchzugs sein Kopf von einem Ballon aus Zigarettenqualm umhüllt ist. Die Augen sind starr fixiert auf den riesigen, flimmernden Flachbildschirm oben in der Ecke.
Unsere Begrüßung verhallt ungehört. „Guten Tag!“
Aber der Polizist schreitet gleich zu direkteren Maßnahmen und baut sich ostentativ vor dem Angesprochenen auf. Er will damit der Begegnung einen formellen Charakter verschaffen.
Er kommt unmittelbar zur Sache. Diese sehe so aus, dass sie hier seien, um einen Mord aufzuklären, weswegen seine Zeugenaussage gefragt sei.
Schweigen.
Er prallt mit seinen Worten ab wie Wasser an manchen tropischen Pflanzen.
Doch ein Ermittler gibt so schnell nicht auf. Sein Zeigefinger weist auf mich und er fragt: „Haben Sie diesen Mann schon einmal gesehen?“
Kein Wimperzucken. Aber heftiges Zuckeln an der Zigarette.
„Sie müssten Ihn kennen. Er war mit einer Frau vor vielleicht einem halben Jahr hier. Er hat sich in eine Ecke gesetzt mit ihr.“
Ich deute in die betreffende Ecke, mit dem Fenster zu Straße.
„Dann ist er aber vorzeitig gegangen. Ohne zu bezahlen. Bezahlt muss die Frau haben.“
Er macht eine Pause.
„Das müsste Ihnen auf jeden Fall erinnerlich sein. Ein Paar, Mann, Frau kommen in Ihre Kneipe. Der Mann verzieht sich vorzeitig, die Frau ist genötigt, die Zeche zu bezahlen.“
Ich ergänze: „Die Frau muss völlig überrascht gewesen sein. Sie hat nicht damit gerechnet, dass sie bezahlen muss. Also wird sie nach dem Mann, nach mir, gefragt haben. Wo ist mein Begleiter verblieben? Ach so, er ist schon gegangen. Na gut, dann bezahle ich eben die Zeche. – So wird die Frau gesagt haben.“
Der Polizist, eilfertig und voll Freude über meine Phantasie, ergänzt enthusiastisch: „Genau, so ähnlich muss es abgelaufen sein. Das ist für jeden Kneipenwirt nicht alltäglich, das kommt nicht alle Tage vor, daran wird er sich noch nach Jahren erinnern.“
Scheinbar jedoch nicht dieser Wirt. Wenn überhaupt er sich an etwas erinnern dürfte, dann wann sein Lieblingsclub das letzte Mal den Pokal geholt hat. An anderes wird seine Erinnerung kaum kleben.
Unbeeindruckt starrt gerade dieser Gastgeber völlig gebannt auf ein menschengeschichtlich entscheidendes Schauspiel, das zu versäumen sträflich wäre. Zum Zerreißen angespannt ist das Spiel: eine Mannschaft greift an, die andere versucht abzuwehren.
Der Polizist schaut mir in die Augen, die besagen: „Was können wir schon anderes tun, als uns zu gedulden?“, und lässt die Arme hängen. Ich schniefe mit der Nase, als hätte sie eine Überdosis Koks abgekriegt.
Aber nachdem nur ein Torpfosten getroffen und die Werbung eingeblendet wird, antwortet der Kneipier nicht etwa endlich, sondern verschwindet in der anliegenden kleinen Küche. Fasziniert beobachten Polizist und ich ein anderes Schauspiel: die zurückgelassene Zigarette im Aschenbecher auf der Theke, wie sie sich zu Tode qualmt.
Man darf sich die Fortbewegung des Wirtes nicht als normale Bewegungsabläufe vorstellen. Es handelt sich um ein einzige Bewegung, wie wenn eine Rakete lossaust, die zwischen ihren Stationen keinerlei Takte, Zwischenspiele kennt, ein Strich, in perfekter Weise von A nach B gezogen, ohne Um-, Ab- oder sonstige überflüssige Wege. Selbst wenn er sich gleich auf den Barhocker setzt, darf man sich nicht ein Klettern auf diesen vorstellen, sondern ein Schießen daraufhin und ein Schweben darauf ab, blitzschnell und raketenartig, ohne Ruckeln und Unterbrechung.
Zweitwichtigstes wird nunmehr erst einmal versorgt: er bringt in einer blechernen Schüssel in der Hand ein paar Scheiben Wurst und Geschnetzeltes und pfeift und gurrt: „Wo ist den mein kleiner geiler Schlecker? Pffff.“
Der Hund, ein Spitz, so winzig wie ein Boxerhandschuh etwas, sich überhaupt noch nicht bemerkbar gemacht, kommt aus seiner Ecke gedackelt und wedelt mit dem Schwanz. Er reicht kaum über die Ess-Schüssel, bekommt aber etwas davon ab, weil die Schüssel überfüllt ist.
„Gella, das tut Ihm aber gut, dem wilden Fiffi!“
Wir sind beeindruckt. Seinen Hund in der dritten Person Plural wie einen Adligen anzureden, lässt auf gute Kinderstube schließen.
Er ist schon wieder in die Küche entschwunden, um Drittwichtigstes zufriedenzustellen: seinen eigenen Hunger. Immerhin, als er zurückkommt mit einem überquellenden Baquette auf dem Teller in der Hand zurück und belfert: „Ich kann mich an nichts mehr erinnern“, fliegt auf einen Barhocker, zündet sich erneut eine Zigarette an, an der er sagte, wenn er nicht gerade mit vollsten Mund kauen muss. Dabei schaltet er sich wieder in den Stand-by-Modus, das Spiel verfolgend und völlig teilnahmslos gegenüber der Umwelt. Er selbst ist wie ein Bildschirm, auf dem jetzt alarmartig und grell die Worte blinken: „Bitte nicht stören! Will jetzt meine Ruhe haben. Dass das klar ist!“
Polizist und ich verziehen uns, ohne umständlicher und überflüssiger Höflichkeitsbezeigungen, ein Abschied, der uns leicht fällt und erleichtert.
Buch erhältlich unter:
http://www.pentzw.homepage.t-online.de/literatur.html